Не вообще, а сейчас...
Такое липкое... когда почти говоришь сам с собой...и хочется курить.
И может быть писать стихи. Только я не умею.
Одиночество, которое душит... Так хочется тепла. Или завернуться в плед рядом с кем-то молчаливым - это тот же покой и уют, но нет подвальной пустоты в душе.Тоски.
ТОчно...подвал... Ощущение внутри... Тишина, в которой капают откуда-то капли. пахнет затхлостью. Холод.
Душит оно - таое вот одиночество. От него не убежать, не заменить ничем, ни запрятать. Ночь ещё, вдобавок.
Хочется плакать. Или рыдать. И сесть на холодном полу и уснуть. Нет, не жалеть себя. А просто не чувствовать ничего внутри.
Там как будто бы сосёт что-то. В районе желудка. И высасывает тёплые чувства. И противно так.
И как-то тотально.
"Одиночество - это не тогда, когда вы ночью просыпаетесь от собственного завывания, хотя это тоже одиночество.
Одиночество - это не тогда, когда вы возвращаетесь домой и все лежит, как было брошено год назад, хотя это тоже одиночество.
Одиночество - это не телевизор, приемник и чайник, включенные одновременно для ощущения жизни и чьих-то голосов, хотя это тоже одиночество.
Это даже не раскладушка у знакомых, суп у друзей… Это поправимо, хотя и безнадежно.
Настоящее одиночество, когда вы всю ночь говорите сами с собой - и вас не понимают."
Михаил Жванецкий