Каждый раз читая Крапивина, немного на него злюсь...

Ну почему он ТАК пишет, что потом неделю трясёт и душа превращается в маленький осенний листочек, помятый и разодранный... И хочется сделать что ТАКОЕ.... И не знаешь что... Нужное... Правильное...


И спасибо, что он оставляет Надежду... И какой-то свет... Без этого я бы давно невротиком стала...






Это я перечитала "Полосатый Жираф Алик"...